worn out places, worn out faces + (Aslinn&Ambrose)

worn out places

Son corps, fragile et mince, sonne les délices convoités d’une biche dorée, Aislinn rêve allongée sur son rocher, le soleil alors darde ses rayons pâles, quelques fragments encore d’un jour malade, toussotant quelques grains d’or sur l’épiderme offert à cette nature délicate ; elle est de ces anges mystérieux, ses prunelles guettent, admirent le spectacle enjôleur des danses auréolées de magie, aériennes qui s’évapore quand elle tente de pourchasser le zéphyr de sa paume immortelle. Ils chantent là-haut, au sommet des montagnes, ces oiseaux sanglants empêtrés de gentillesses qu’elle apprivoise patiemment, c’est la voix cristalline jaillissant de sa gorge de lait quand elle se rhabille, pare d’un tissu léger ses épaules de princesse joyeuse. Elle s’est éloignée aujourd’hui, loin du quartier, les souvenirs ont brisé l’âme fissurée ce matin et Alice a crié.

Dans les bois, sur le sentier la guidant au palais de bois, cette maison, ce chalet, ce cocon de douceur où l’abandon s’efface, où les jeux d’amour virevoltent, dans cette cabane luxuriante, dans cette chaumière de tendresse, elle galope amusée reine, ses cheveux broussaille sur son front de vierge maculée d’oubli, vers la porte grinçante elle se faufile, les lumières s’allument, chandelles divines éclairant malignement les draps défaits de jeux figés, une robe sur le dossier d’un chaise, l’étoffe offerte par son roi, par son mari, petite Alice s’exclame, bouleversant les objets s’écroulant, se déchirant sur le sol baignée de saletés, elle sautille, elle frémit, elle casse encore des bibelots égarés sur les étagères. Mais la présence est absente, celle d’un monarque aimé, attendu toujours,  celle de son Chapelier. Des oreillers éparpillés, elle s’en fabrique une cabane, un antre pour chasser l’ennui qui la nargue, pour panser les plaies béantes de ses peurs torrents, elle sursaute quand la fenêtre s’arque brutalement, les monstres rodent dans l’obscurité et l’enfant tremble de ces monstruosités. Et la porte à présent esquisse une silhouette connue, une figure chevalière qu’elle adule le chérubin, il prend son temps, rythme son entrée dans sa manière fascinante, la poupée reste pétrifiée, sa peluche sur sa poitrine serrée, elle rejoint le chenapan, d’un baiser sur son visage elle lui offre ses lèvres, de bras, de doigts qui s’enlacent à sa nuque, c’est le cou qu’elle embrase astrale chipie.

« Tu m’as laissé. Tu étais parti ! Pourquoi tu pars tout le temps ? » Elle réclame de sa moue boudeuse des parcelles d’attention, des caresses enivrantes d’affection, des joies aux peines marbrées d’enlacement, Alice refuse de se remémorer ses gestes, ceux de s’évader elle aussi dans la grotte des rêves, des journées entières qu’elle parcourt de ses pieds aux égratignures arabesques, blessés à cette aube navrante, reposant dans l’eau fraiche d’un ruisseau. Accrochée, dans les bras de son époux, elle chuchote enfin dans l’oreille attentionnée, le rire percute de ses millions de son enchanteurs, elle se recule, maladroite personne qui tente de reprendre son équilibre, la nuit clignote de ses étoiles charmantes, faisceaux de beauté au village peigné de charbon. « Tu m’emmèneras dans l’espace pour rencontrer les étoiles ? Et la lune ! La lune on dit qu’elle porte toujours des robes argentées, faites de tissus soyeux et coulant sur les doigts comme de la poussière de fée ! J’en veux une comme ça aussi… » Elle baisse la tête, plonge dans ses désirs enfantins, dans ses caprices insouciants, la chétive gamine qui se dérobe au regard, devient invisible, les mèches de sa chevelure seulement trahissent la gosse, dans le lit, allongée, elle sourit, ses lippes cachées au délice, drapée dans les souhaits d’un jeu inventé, ses agates brûlantes, fiévreuses d’une bêtise pensée. « Tu me racontes une histoire ? »